Memórias

Era miúda. As primeiras lembranças talvez remontem aos meus 4 anos.
Recordo-me de, ao final de cada dia, ver o meu pai desfolhar as páginas da sua Bíblia, que na altura já era antiga, enquanto procurava passagens para nos ler durante o culto familiar.

A Bíblia era um livro especial para ele e conseguiu transmitir-nos isso. Tratava-a com desvelo. Ensinou-nos tanto...

Hoje, ao olhá-lo no púlpito, sentado na cadeira enquanto o pregador falava, vi-o desfolhá-la e recordei...

Os mesmos gestos, o mesmo cuidado, a mesma Bíblia.

Lembrei-me do respeito que tinha por ele e por aquilo que dizia. Admirava a sua convicção. Bebia-lhe as palavras e as recomendações.

A adolescência chegou e com ela a revolta, as questões, os debates, a falta de compreensão da minha parte para certas coisas.

Tudo fez parte, eu sei, de um afirmar pessoal, do crescer, do sair dele para ser eu.

Precisei de pôr em causa os ensinamentos dele para os tornar meus.

Hoje sei que sem Deus a vida não faz sentido. A ele o devo.

Na nossa infância vemos Deus através dos nossos pais. Construimos a Sua personalidade muito pelos traços do pai que temos em casa. Deus era (é) real para mim por causa dele.

O pai que nos fazia (a mim e à minha irmã) a higiene íntima (quando eramos novitas) de forma cuidada e despudorada antes de irmos dormir. Que nos contava histórias e nos lavava os dentes.

Que fazia acrobacias de ginástica connosco.

Confi(o)ava nele cegamente.

Tal como com Deus, sei que posso contar com ele para tudo.

Às vezes custa-me a acreditar que já tem tantas rugas e tão pouco cabelo.

Parece que ainda o vejo como era aos trinta e poucos anos.

Mas não...já tem 3 netos e caminha para fazer 52.

Gostava de lhe dizer mais vezes que o amo.

Dizemos tão pouco, não é?