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Pijama vestido, cabelo apanhado, meio desgrenhado, de vez em quando lá me foge a mão e como uns filipinos.
Entre fazer a sopa dela e o almoço para nós, já tive que limpar o pó, aspirar e fazer duas máquinas de loiça.
O tempo não ajudou e a roupa ficou, húmida, à espera do sol de amanhã.
Os espirros dela, os gritinhos dele. Os brinquedos que ecoam na minha cabeça. E a casa de banho por limpar, e o pó dos quartos...e a vontade que não vem.
Penso que tenho que estudar para ame preparar para ir a exame de código. A memória não estica. Ele pede-me bolacha, eu recuso, ele arma um pranto.
Ela reclama atenção. Mudo fraldas. Faço zapping em todos os canais de desenhos animados até ele ficar contente com um.
Apetece-me tanto um banho.
Há roupa dela para arrumar. Roupa empilhada à espera do ferro e das minhas mãos cansadas.
O meu ombro direito dói-me. Por todas as vezes infindáveis em que me apoio nele para lhe pôr a xuxa de noite.
Não almoçou nada de jeito.
Ele segue-me como uma sombra para onde quer que eu vá.
Nada apelativo. À 1ª vista não é, de facto. Muito desgastante. Sem dúvida.
Mas...não trocaria estes dias por outros num qualquer emprego, em que com toda a certeza me sentiria deslocada. Em que todos os minutos seriam olhados em contagem decrescente para os ir buscar. Em que os pensamentos decerto me levariam para onde eles estivessem, a fazer o quê, com quem, como.
Em que me sentiria à parte dos seus pequenos mundos.
Isto tudo porque me dói a ideia de me saber de fora dos seus dias daqui a uns meses.
Porque não fui feita para os deixar tão cedo. Porque as minhas prioridades não são as que têm que ser. Porque a vida não me deixa escolher.
Porque é injusto.