Mãe é sinónimo de doçura

E eu fiz um arroz doce, que ficou mais malandrinho que o previsto, mas muito saboroso.

Os meus pais vieram almoçar aqui e nada me faz mais feliz do que cozinhar para a pessoa com quem aprendi a gostar da cozinha. Não temos muita coisa em comum, normalmente é o que penso quando me junto, a mim e à minha mãe, na mesma equação.

Sou mãe, de maneira diferente, é verdade, mas mais vezes do que as que imaginaria, dou por mim a repetir algumas coisas que me são familiares de outras lides, de quando eu era a filha.

Quer queiramos quer não, há uma fase na vida em que quase não existem pontos de convergência entre nós e a nossa mãe. Parecemos viver em planetas diferentes, a vida parece rodar em rotações distintas, não se encontra sintonia, só frustração e rebeldia. 

A maturidade e a experiência que advém de termos os nossos próprios filhos, traz-nos finalmente a capacidade de ver aquilo que antes parecia improvável. Afinal de contas, há alguma coisa da nossa mãe em nós. Da minha herdei o sentido prático, a habilidade e o gosto para cozinhar, a falta de paciência para ensinar e a maniazinha de querer que fique tudo à minha maneira. Infelizmente não herdei a habilidade de limpar, arrumar, decorar e organizar, o que me faria francamente falta, mas não se pode ter tudo. A minha mãe, apesar de ter apenas a 4ª classe, sempre se ajeitou com o inglês. Aquele que aprendeu ao ver filmes e ao ouvir música, intuitivamente. Pode não falar a língua, mas entende o inglês falado e escrito. Despertou para os computadores bem tarde, mas já utiliza sem problemas o seu email, o msn ou o facebook. 

Enfim, tem os seus defeitos, como eu tenho os meus, e nesta fase já só consigo esboçar o meu obrigada por tudo o que fez por mim, o que fez bem e o que fez mal, porque nem sempre somos, fazemos e dizemos o que gostaríamos. No fundo, agora reconheço que apesar de todos os pesares, sempre me senti amada. É isso que conta, não é?