Os nossos almoços de sábado são assim

E eu não quereria que fossem de outra forma...

O barulho, os pedidos para repetir o prato, as birras porque não se quer couves, as gargalhadas, as nódoas que sempre ficam na toalha, a mesa cheia.

Os meus pais, os meus irmãos, o meu marido e o meu cunhado, os meus filhos e os meus sobrinhos.

É perfeito. 

Não porque nós somos perfeitos, mas porque as nossas falhas se revestem de amor uns pelos outros. É com estes que somos o que somos, sem receio de que deixem de gostar de nós por isso.