Da neura (dela e minha)

A Miss Sensível não pode ser tocada com mais velocidade pelo Mr Abrutalhado que abre as goelas e dá os seus melhores agudos, seguidos de uns ã-un-ã-un-ã para descansar e depois voltar à carga.
Eu distribuo olhares ameaçadores ao Mr, acompanhados do respectivo ralhete e digo à Miss que já passou, que o Mr estava só a brincar com ela, que tem que dar um desconto. Pára.
Lá se entretém. Mal me afasto desata aos berros outra vez.
Ele foge, com medo de levar com as culpas (mais vale jogar pelo seguro).
(penso esganá-los aos dois, um de cada vez, porque não tenho forças para dar conta dos dois ao mesmo tempo) Em vez disso acabamos os três, num quadro deprimente ou algo cómico, com ela de olhos vermelhos ao meu colo a fungar, ele ao lado, com a cabeça apoiada no meu ombro e eu a cantar aquela música da Rua Sésamo (não sei porque carga d'água me fui eu lembrar da dita) eu tenho orgulho, orgulho, orgulho em ser uma vaca va-ca va-ca va-ca!!!
Eles riem-se...não sei qual é a graça...ao ponto que uma pessoa chega para os calar.